"Eu choro pela morte do Chorão. Eu choro como se fosse a minha, não por ser fã. Sobre ele ou sua música eu não acho nada. E nem sou cronista, não sei ao certo porque estou escrevendo sobre isso. As pessoas morrem. A gente nasce sabendo disso, mas de nada nos adianta essa informação inata, pois o medo continua e o pensamento surge sempre, vadio, pulando em fila: eu não quero morrer, eu não quero morrer, eu não quero morrer. Você não quer morrer. Então inventamos mentiras para esquecermos desse fato que, aliás, é o fato dos fatos. Eu vejo as fotos daquele apartamento bagunçado, onde encontraram o corpo do cantor, todas aquelas latas e garrafas e remédios e sujeiras e sangue e agonias e histórias e tristezas e mentiras e raivas: quanta raiva eu vi naquele apartamento, e não tive como não pensar: poderia ser eu. Claro que poderia. Mas não foi ainda. E é por isso que eu choro. Eu choro pela minha morte. Ali, anunciada, naquele apartamento de caos. Poderia ser. Sempre pode ser qualquer um de nós. Do nada. Eu choro pelo Chorão e por mim.”
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